Une chambre blanche. Toute blanche. Des plus banales. Ou alors des plus moches. Vide. Ou quasiment tout du moins. Une petite armoire avec un numéro qui lui est attribué. Le même numéro qu'on retrouve sur un côté de la porte : 211. Un nombre comme un autre qui pourtant nous marquera longtemps. Durant des années encore certainement. Si ce n'est à vie. Quand on arrive, qu'on avance, qu'on traverse le long couloir. Long, il l'est et qui nous le paraît deux fois plus encore. Un lit aussi, mais différent, pas comme ceux qu'on a chez nous. Pas comme le votre, ni le mien, ni même le sien. Juste là-bas qu'on en trouve. Des aussi sophistiqués, des aussi effrayants. Ils ont beau avoir une télécommande qui leurs permettent de relever ou d'abaisser le dossier, de replier ou non au niveau des jambes, on s'en fiche de ça. Ils sont laids ces lits. En tout cas, personnellement, ils me font peur. Je hais ces lits. Autant que ces chambres. Je n'aime pas tout ce blanc ni même cette odeur. C'est immonde. Et la tenue de tout ces gens qui s'y trouvent. En blanc encore. Avec une évolution vers le bleu clair, rose clair, vert clair même parfois. Mais rien ne change. Je m'en fiche de ça. Je n'aime pas cet endroit. C'est pas que je le hais, c'est encore pire que ça. Chambre 211. Une chambre blanche. Tout blanche. Pour un trop plein d'idées noires.
:)